Commence ton poème, Par le secret de toi-même ! Mensonge de mes songes, Du bonheur qui me ronge Dans mes rêves contraints, Sereins, alignés sur le vélin. Il sera les livres délivrés, Livrés en confidentialité, De pauvres rimes arrimées, Par ces mille mots brimés, Qui se disent, qui se raturent, Se déchirent et se … Lire plus
Bibliothèque aux livres rangés, Ou bibliothèque de données ? Plus d’encre, plus de papier, Des touches, un clavier, Plus de pages, plus d’odeurs , Un écran, un ordinateur, Plus de taches, plus de ratures, Est-ce là la nouvelle écriture ? Une mémoire pour tout conserver. Une mémoire pour ne pas oublier, Cahier d’écolier mes … Lire plus
Tranchée — A l’encre noire du rêve S’épuisent les lendemains Aux cris de la relève Se dénouent leurs mains Et les nuits qui s’achèvent Sur les jours lointains Obstinément enlèvent Aux songes des matins La beauté bien trop brève Des espoirs incertains Et l’ombre noire les crève Achève leurs destins Quand l’obus qui s’élève … Lire plus
Votre poésie sous vos doigts, se couche sur ce parchemin en une émotion intense. Donnez à mon désarroi, un apaisement par votre prose que je savourerai par tous les pores de ma peau. Effleurez-moi l’esprit de vos mains, et laissez-moi submerger votre conscience. D’être si près que je sois encore trop loin de vous je suis. … Lire plus
