Marche des temps – Jean-Claude Dominé

* Sur la plus haute branche comme l’oiseau attend sa chance, l’Hiver fébrile apprête son vol : Pure est sa hotte blanche. * C’est au crépuscule de Rose aux lueurs des jours moroses, que ne sèche point la Rosée aux lames des vents… * C’est aussi par l’arbitre des saisons que murmure le Temps Fertile … Lire plus